PASSIONAL

Beijo-te vagarosamente...
Do pescoço até a ponta da orelha.
Minha língua penetra tua alma.
Tua alma chora de mansinho.

Vou eliminando adjetivos
perdendo-me em substantivos.
No mundo subjetivo minto
que é verdade o que não acredito.

Você diz que não quer.
Finge que não ouve. Bebo
alguns drinks numa sede sem nome.

Mas só você ouvi: o barulho das taças,
a batida descompassada do coração
numa triste festa cheia de graça.

Meu querido poeta (A Antonin Artaud e seu Teatro do Horror)

Ó Antonin Artaud, tu és para mim

um anjo devasso, devasso de toda nobreza.

Embevecido em tua destreza

torna-me louco, bandido, profeta.

Que seu teatro se erga nos desvios

singulares poupados pela alma.

Sangue e vertigem (delírio). Ó tragédia

reina nos meus olhos tua beleza!

Ausente, mudo, nebuloso, fechado.

Ó grande solitário, grande porcaria.

Os dias passam! (carros em velocidade...)

Que seu teatro permaneça vivo assim como

Rimbaud, Verlaine, Drummond, Lautréamont,

sem que a paz cesse a voz do silêncio.

Sem título...

Choro, choro atrozmente
a melodia sublime da Morte.
Desesperadamente, ensandecidamente
choro exibindo na barriga mil cortes.

Com o falo ereto, a mente turva
poeta báquico sinto-me devassado
por essa visão chula que é o refúgio
que tenho para a vida futura.

Se punhetas bati, bati só por não estar aqui
o calor que a noite proclama
e a voluptuosidade que tua voz chama.

A chama queimando nossos corpos.
Minha boca úmida na tua nuca.
Lágrimas escorrendo do meu peito nu.

Luz torpe

Essa luz que se apresenta perene
e torpe é voz de Deus clamando o povo
que prove de seu amor e na dor
reivindique a ventura que o homem não pode.

Igual Kant me submeto a essa sorte.
Ser para os outros um fracote.
Levantar os muros da virtude
e se perder irremediavelmente na solitude.

Creio assim como os anjos nessa verdade.
Que o ser humano possui paz na maldade
e na bondade a dor inevitável.

Mas mesmo perdido no mundo de ilusões
como Platão prefiro ser amável
com quem cospe na minha cara e corta meus braços.

Confessional

Eu quero ser a Morte e a ferida.
O veneno e a vacina.
Em vez de curar cutucar a ferida
no lombo de Deus, em nome da anarquia.

Eu quero ser a angústia e o pecado.
Quem está de "cara" e quem está chapado.
Ser a dor em suas maiores gradações.
A flor imunda que alimenta nações.

Eu quero ser o filho e o espírito.
A puta e o puto cínico.
O síndico do inferno e também do paraíso.

Ser um escravo de um burocrata louco.
Entrelaçado na divindade, encaixado num porco.
... Mas na verdade sou isso tudo e mais um pouco ...

Deserto

"Eu quero cantar, falar besteira."
Mandar à merda quem diz que a tristeza
é o único caminho nessa pobre leveza
que mergulho dia após dia.

Num copo de uísque ou nos contornos
lascivos de tuas coxas gentis
é noite febril o que quero mesmo sabendo
que minha vida mergulha no deserto.

Meio marginal, meio isso, meio aquilo,
meio tudo e meio nada,
ser apenas uma alma apaixonada,

criança etérea que mija na boca
pungente dos deuses subalternos
que dizem que a vida é uma merda.

A poética da lambida suja

Vou-me embora. Sinto-me Vago.
Jean-Paul Sartre

Eu lambo sebo de dente.
Não importa se é branco ou quente.
Lambo como quem alçança o infinito
lambendo partículas de saliva e lombriga.

Poeta de bermuda e chinelo havaiana.
Quero antes a poesia suja
que tenha em seu bioma
versos de uma existência chula.

Amarram os braços e a poesia chupa
melindrosas reticências fúnebres
de quem acredita mas duvida.

Duvido em tudo que você me diz.
Se você quer e não quer
não quero nem saber, vou-me embora daqui.